El amor

El amor es una página en blanco sobre la que alguien escribe versos cada día con tinta invisible. El amor es el arte de saber avanzar sin caer, como el funambulismo. El amor es poder pegarte un pedo sin temor a romper la magia con el otro. El amor es despertar cada mañana con ganas de seguir viviendo. El amor es mirar a un bizco y pensar que tiene una mirada interesante, a un cojo y asumir que tiene un caminar rumboso o despertar junto a un loco y saber que delira porque sólo tú tienes la llave de sus sueños. El amor es una cosa rara, un misterio que nunca conseguiré entender, un babeo estúpido que reseca la boca. El amor es un bajarse las bragas y dejarse llevar por lo que venga o arrancarse el pantalón para dar rienda suelta a la fantasía. El amor es un tema peliagudo, en el que el vello pincha más de lo normal en el corazón del otro. El amor es una tragedia llena de abracadabras, de balcones por los que la gente se arroja al mar y de vampiros que chupan la sangre y lo que haga falta con tal de tomar la dosis diaria de cariño. El amor me pone nerviosa y me agita las entrañas, me hace cagar a todas horas y olvidarme de que ya es la hora de comer. El amor es un fracaso constante que no te lleva a ninguna parte y una marabunda de termitas que te van comiendo a trozos los intestinos más delgados. El amor es una putada y una bendición, pura contradicción. El amor es para los que no consiguen entenderlo. Los que quieren planearlo se quedan siempre esperando en la puerta. Todos lo andan buscando y sólo algunos lo encuentran. O puede que haya amor para todo el mundo. No lo sé. El amor siempre me ha dado miedo. Demasiado amor me da dolor de cabeza y me quita el sueño. No sé qué es peor. Vivir sin amor o amar sin vivir. Si alguien lo sabe, que me lo explique.